El Monje

A veces las personas que más tienen que enseñarnos no son las que esperamos encontrar.

Todos creían que aquel monje era un hombre ejemplar. Hasta que un día descubrió que quizá tenía mucho que aprender de alguien a quien jamás habría imaginado como maestro.

En un lugar apartado, lejos del ruido de los pueblos, vivía un monje que había elegido una vida sencilla.

Pasaba mucho tiempo en silencio, cuidaba de sus necesidades con muy poco y procuraba llevar una vida tranquila. Quienes vivían en los alrededores lo admiraban y hablaban de él como de un hombre sabio, sereno y bondadoso.

Con el tiempo, tantos elogios comenzaron a despertar su curiosidad.

Un día pensó:

—Si todos creen que soy una persona tan buena, quizá debería saber si realmente lo soy.

Así que decidió preguntar a alguien que pudiera conocerlo mejor que él mismo.

La respuesta que recibió lo dejó desconcertado.

—Si de verdad quieres aprender de alguien —le dijeron—, ve hasta el pueblo que está al otro lado del desierto. Allí encontrarás a un hombre que tiene una pequeña carnicería. Obsérvalo antes de juzgarlo.

El monje emprendió el camino.

Cuando llegó al pueblo, encontró fácilmente la carnicería.

Y, durante un rato, se quedó observando.

El hombre no parecía tener nada de extraordinario.

Era brusco al hablar, tenía un carácter algo áspero y no parecía especialmente preocupado por dar una buena impresión.

El monje comenzó a pensar que seguramente se había equivocado.

¿Qué podía tener aquel hombre que él no tuviera?

Cuando llegó la hora de cerrar, el carnicero reparó en el extraño que llevaba un buen rato observándolo.

—¿Puedo ayudarte en algo?

El monje le explicó por qué había ido hasta allí.

El hombre se quedó mirándolo con una mezcla de sorpresa y desconcierto.

—Pues no sé qué decirte. No creo ser ningún ejemplo para nadie. Tengo muchos defectos y seguramente podría hacer las cosas mejor de lo que las hago.

Después sonrió y añadió:

—Pero si has llegado hasta aquí, no vas a marcharte sin comer algo. Ven a casa.

El monje aceptó.

Al entrar, vio que en una de las habitaciones había un anciano acostado.

El carnicero se acercó a él, le dio de comer con paciencia, le acomodó la almohada y lo arropó antes de dejarlo descansar.

El monje observó la escena en silencio.

Finalmente preguntó:

—¿Es tu padre?

El hombre negó con la cabeza.

—No.

Hubo un momento de silencio.

—Entonces, ¿quién es?

El carnicero respiró profundamente antes de responder.

—Ese hombre fue responsable de la muerte de mi padre.

El monje se quedó inmóvil.

—Cuando lo encontré muchos años después, mi primer impulso fue vengarme. Estaba lleno de rabia. Pero ya era un hombre mayor y estaba enfermo. Podría haberle hecho daño, pero no quise convertirme en aquello que tanto odiaba.

Miró al anciano durante unos segundos.

—Mi padre me enseñó algo que nunca he olvidado: que el odio puede quedarse a vivir dentro de nosotros si le abrimos la puerta. Así que decidí hacer otra cosa. No puedo cambiar lo que ocurrió. Tampoco puedo devolverle la vida a mi padre. Pero sí puedo decidir qué hago yo con todo aquello.

El monje no respondió.

Por primera vez desde hacía mucho tiempo, sintió que alguien le había enseñado algo sin pretender enseñarle nada.

Había pasado años intentando ser un hombre bueno.

Y allí, frente a él, había encontrado a alguien que no parecía perfecto, que tenía mal carácter, que cometía errores y que seguramente estaba muy lejos de parecer un ejemplo para los demás.

Sin embargo, cada día elegía hacer algo difícil:

No devolver el daño con más daño.

El monje regresó a su refugio con mucho en lo que pensar.

Quizá ser una buena persona no tuviera tanto que ver con parecerlo.

Quizá tuviera más que ver con lo que hacemos cuando nadie nos está mirando.

Y, sobre todo, con aquello que somos capaces de hacer cuando la vida nos da una razón para responder con rabia y, aún así, elegimos otro camino.

Reflexión final: 

A veces juzgamos demasiado deprisa.

Miramos cómo habla alguien, cómo se comporta o incluso a qué se dedica y creemos saber quién es. Pero la verdad es que nunca sabemos del todo lo que lleva dentro ni las batallas que ha tenido que librar para llegar hasta donde está.

Y hay algo más difícil todavía: no permitir que el daño que hemos recibido decida la persona en la que nos vamos a convertir.

Perdonar no significa olvidar ni permitir que vuelvan a hacernos daño.

A veces perdonar consiste simplemente en dejar de alimentar aquello que nos hace daño por dentro.

Y quizá ahí esté una de las formas más silenciosas de libertad.